Orto, Cénit y Ocaso

Alejandro Versé
No hay afección más grave. La abulia del ser… su entelequia truncada. La férula de la noche consiente el derrumbamiento, toma constructos sublimes, los vulgariza; apuesta por seducir estulticia y vanidad. En una tierra donde si hay hombres como altos pinos… no alcanzan a descollar de entre la maleza; el entorno constriñe, impone rebajamientos, invita a pacer a su lado. Atizaron los apetitos y así trocaron la urbe en sabana, convencieron a muchos que la grey es la paz. Hay los que ceden; más hay quienes buscan con noble entusiasmo cargar una tea, encender un faro. Pero es tan ubicua esa fuerza que escucha, enfurece y decreta… que comanda las zafias bocas de los bárbaros a soplar. La decadencia de los ideales, será ahora costumbre legítima, profundamente vernácula. Por eso acuso desde esta Honduras (tras tesituras de grillo), que en el álveo del ser… un estiaje de alma. Aquí otro reproche, al individuo… a la sociedad.